erste blumen, schmetterlinge -
nackte dinge
die wir in worte kleiden
faselnd von jenem dubiosen unrecht
der kürze allen lebens
das wir nie verstanden
am ende des winters
kraftlos bescheiden
die hände heben
auf die mündung zugehn
die wir immer auf uns gerichtet wissen
und wissen
man wird trotzdem schießen
bald ist alles nur noch
als gedicht vorhanden
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